古人说是柳絮。嗯，是有点像，那股子飘忽不定，没个着落的劲儿，尤其是刚开始下，不大不小的那么点儿时候。但柳絮轻飘飘的，带着春的暖意，落在脸上痒痒的。雪呢？冰冷，凛冽，带着冬天的脾气，落在脸上，那是一瞬间的刺痛，然后迅速融化，留下一道湿痕，凉飕飕的。不一样，骨子里就不一样。柳絮是无忧无虑的散漫，雪里头却藏着一种肃杀，一种决绝。
也有说鹅毛的。那得是真大的时候吧，天地之间白茫茫一片，分不清哪儿是天哪儿是地，雪片儿跟小巴掌似的往下扑。那时候是真壮观，像是有个看不见的神仙，正从天上往下倒他的大被子。那感觉，不是像什么，是直接被一种巨大的、温柔又蛮横的力量给包裹住了，喘不过气，又觉得安全得很。可现在这零零落落的，更像...哎，像啥呢？
说盐？也有这个说法。尤其落在深色地面上，黑柏油马路或者老瓦房顶，星星点点，真有点像撒了一层粗盐。可盐是死的，是硬邦邦的晶体，雪是活的啊，你看它怎么落下来的，每个都不一样，带着风的脾气，打着旋儿，或者直愣愣地掉下来。盐溶解了就没了形，雪融化了变水，水蒸发了变气，气又变成云，变成雨，变成下一次的雪。它是在循环的，在变化的，不像盐，就是盐。
它一来，世界就静了。那种静不是没有声音，是所有声音都被它吸走了，或者说，被它盖住了。城市的喧嚣，车子的引擎声，甚至那些细碎的人声，都被一层厚厚的柔软给覆盖了。耳朵里嗡嗡的，不是杂音，是那种...空旷的回声。这时候你走在外面，只听得见自己踩雪的声音，吱嘎吱嘎，像在和大地讲悄悄话。这种静，不像任何别的静。医院里的静是压抑的，图书馆的静是刻意的，墓地的静是永恒的。雪的静，是一种暂停，一种留白。它让你不得不慢下来，听听自己心跳的声音。
还有它的光。晃眼。真的。白晃晃一片，有时候盯着久了，眼睛都疼，得眯起来。但这种晃眼，又不是刺眼的，它带着一种柔光，把所有的棱角都磨平了。世界变得圆润，变得模糊。远处的山，近处的树，甚至对面楼的窗户，都像被PS过一样，加上了一层柔和的滤镜。这种光，像是一种净化，把所有刺眼的、不干净的、突兀的东西，都给柔化了。
它像时间，又不像时间。不像时间那样一去不回，你看，它停在你窗台上，融化了，变成水，然后呢？蒸发了，又可能变成云，变成雨，变成...下一次的雪？它有自己的生命周期。但它又像时间，因为它能改变一切。一夜之间，世界就能换个模样。积雪会消融，痕迹会消失，就像时间带走一切一样。
记不记得小时候？光着手去接，冰冰凉凉的，一下就化了。那种感觉，现在摸着暖气片，是永远找不回来的。那时候的雪，像一种纯粹的快乐源泉，堆雪人，打雪仗，摔倒在雪窝子里，哈哈大笑。那感觉，像自由。现在的雪，更多是一种风景，一种情绪的载体。你看它，你感受它，但你不会轻易去触碰它，好像怕破坏了那份宁静。
它像一种...一种巨大的遗忘。把所有不开心，所有脏东西，所有那些碍眼的颜色，一下子都给覆盖住。那些灰蒙蒙的建筑，坑坑洼洼的地面，暴露在外的垃圾桶，都被这层白给隐藏了。世界一下子变得干净，变得单纯。这不是真的遗忘，你知道脏东西还在下面，但至少，在这一刻，你看不见了。这种感觉，像是一种短暂的解脱。
又或者，它是一千一万个秘密的低语？每个雪花里都藏着一个故事，太轻了，我们听不见，只能看见它们无声无息地落下，堆积。它们落在屋顶上，越积越厚，像给房子戴上了厚厚的白色帽子。它们落在树枝上，把枝条压得弯弯的，像是负担，又像是美丽的装饰。这些无声的到来和堆积，总让人觉得，有什么重要的事情正在发生，只是我们不知道。
有那么一瞬间，你会觉得它像灰烬。烧尽了什么东西，然后轻飘飘地散落下来。不是丧气那种灰，是...是那种事情结束了，归于平静的灰。像是把一年所有的烦恼、所有的燃烧、所有的挣扎，都化成了这轻盈的尘埃，然后慢慢地、慢慢地飘落，落地，归于沉寂。这是一种结束，也是一种开始。因为它覆盖了一切，新的东西才能在下面酝酿。
白雪纷纷何所似？
它像沉默。
像洁白的画布。
像孤独的舞者。
像温柔的叹息。
像消失的足迹。
像重置世界的按钮。
也许，它什么都不像。它就是雪。最纯粹的雪。它不模仿任何东西，它只是以它自己的方式存在着，落下，融化，然后消失。它的存在本身，就是一种启示。关于短暂，关于美丽，关于覆盖与显现，关于循环往复的生命。
就这样，它落着，落着...像无数个未解的谜，又像最简单的答案。
何所似？
也许，它只是它自己。
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